como em oscar wilde

uns em ascenção, outros estanques e secos. e os primeiros julgando que o seu bem basta para o bem dos outros.

em modo stendhal

une promesse de bonheur.

primeiras palavras

A tragedy might really always start with the words: «Nothing at all would have happened, had it not been that...»

W.

modo café, inverno e livros pede

jazz.

(empty)

a desilusão é um sentimento macaco.

recordar

Outros tempos e outras vontades, com um olhar mais maduro, saudável e seguro.

palavras que voltam

Há já muitos anos que li N. pela primeira vez. Hoje voltei às primeiras páginas lidas e pensei que, não obstante a juventude do espírito de então, o olhar fora certeiro. Achei curioso, mas a verdade é que ante a seguinte frase nem o mais inexperiente dos discípulos consegue passar incólume. Atordoa, sim.

«talvez que então, sabendo rir, atirásseis um dia para o inferno todas as consolações metafísicas»

genealogia da moral

Fujo do meu tempo, como N.

Honestidade

" Nunca vi ninguém morrer pelo argumento ontológico. " - Camus

sobre as palavras

dever cingir-se àquilo de que se sabe é uma virtude. daquilo que não se pode falar, o melhor é ficar calado, já dizia W.

genealogia

Ele exige qualidades bovinas, e não as de um homem fin de siècle.

patologia

Teve um problema ontológico excessivamente grave. Diz-se.

Sr. Wittgenstein

Não podemos dizer que há mais do que três coisas no mundo.

in adaptado

pequenas grainhas que estão desfasadas. a marcha progride, mas sempre com certos desconfortos. uncanny is the new average, digo eu.

voltar a abrir as janelas

Li recentemente sobre o encerramento da casa. A metáfora usada era perfeita. Empacotar e tudo fechar numa daquelas caixas de cartão que se arruma debaixo da cama para nunca mais lá mexer.

Senti saudades de casa. Daquele espaço de deixar a palavra correr.

A casa dá-me vontade de regressar ao natural. Quero Walden em mim. O celeiro do Andrew Bird. O silêncio. A pureza das coisas.

Como o philosopho N. estou cansada da «raça rude e laboriosa de construtores de máquinas e pontes que nada têm para fazer senão trabalhos grosseiros».

Mudança de Via

A imagem não é nova.

A partir de agora é aqui:

aaldeiadosmacacos.blogspot.com

Fugaz

' Os que tiveram o raro privilégio de tais sentimentos sofrem de qualquer coisa semelhante à demência; falam sem bastante coerência, sem modo humano, pronunciam palavras sem sentido e subitamente transformam todo o aspecto do rosto. Os alacres, ora tristes, ora lacrimejando, ora sorrindo, ora suspirando, estão verdadeiramente fora de si. Quando regressam a si, não sabem dizer onde estiveram, se no corpo ou fora do corpo, se vigilantes ou dormentes. Que viram, que disseram, que fizeram? Não se lembram, tudo se passou como entre nuvens, como num sonho. Sabem somente que foram felicíssimos durante a sua loucura. Deploram ter voltado a si, e nada mais desejam que a perpétua insânia. E dessa felicidade futura não gozaram mais do que uma ténue prova. '

É do amor, que fala a Loucura.

Correspondência para o Sul

' Manoel, tens razão. Venho tarde. Desculpa.

Mas não foi Anto, não fui eu quem teve a culpa,
Foi Coimbra. Foi esta paisagem triste, triste,
A cuja influência a minha alma não resiste.
Queres noticias? Queres que os meus nervos falem? '

Parado

Fico parado a olhar, não escrevo. Nunca escrevo.

" I woke up with the power out,

not really something to shout about. "